Книжная полка Сохранить
Размер шрифта:
А
А
А
|  Шрифт:
Arial
Times
|  Интервал:
Стандартный
Средний
Большой
|  Цвет сайта:
Ц
Ц
Ц
Ц
Ц

На скалах

Бесплатно
Основная коллекция
Артикул: 628430.01.99
Цветаева, М.И. На скалах [Электронный ресурс] / М.И. Цветаева. - Москва : Инфра-М, 2015. - 3 с. - Текст : электронный. - URL: https://znanium.com/catalog/product/534127 (дата обращения: 28.03.2024)
Фрагмент текстового слоя документа размещен для индексирующих роботов. Для полноценной работы с документом, пожалуйста, перейдите в ридер.
Б и б л и о т е к а Р у с с к о й К л а с с и к и

М.И. Цветаева 
 

НА СКАЛАХ

М.И. Цветаева 
 

 
 
 
 
 
 
 

 
 
 
 
 
 

НА СКАЛАХ 

 
 
 
 

СТИХОТВОРЕНИЯ 1906-1916  
 

 
 
 
 
 
 

Москва 
ИНФРА-М 
2015 

 1

УДК 822 
 
ББК 84(2 Рос=Рус) 
Ц27 

    
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
  
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Цветаева М.И. 
На скалах (Стихотворения 1906-1916). — М.: ИНФРАМ, 2015. — 3 с. — (Библиотека русской классики) 
 
ISBN 978-5-16-105107-8 
 

ББК 84(2 Рос=Рус)

© Оформление. ИНФРА-М, 2015 
ISBN 978-5-16-105107-8 

Подписано в печать 30.09.2015. Формат 60x90/16.  
Гарнитура Times New Roman.  Бумага офсетная. 
Тираж 500 экз. Заказ № 
Цена свободная. 
 
ООО «Научно-издательский центр ИНФРА-М» 
127282, Москва, ул. Полярная, д. 31В, стр. 1 
Тел.: (495) 280-15-96, 280-33-86. Факс: (495) 280-36-29 
E-mail: books@infra-m.ru                 http://www.infra-m.ru 
 

НА СКАЛАХ 

 
Он был синеглазый и рыжий, 
(Как порох во время игры!) 
Лукавый и ласковый. Мы же 
Две маленьких русых сестры. 
Уж ночь опустилась на скалы, 
Дымится над морем костер, 
И клонит Володя усталый 
Головку на плечи сестер. 
А сестры уж ссорятся в злобе: 
“Он — мой!” — “Нет — он мой!” — “Почему ж?” 
Володя решает: “Вы обе! 
Вы — жены, я — турок, ваш муж”. 
Забыто, что в платьицах дыры, 
Что новый костюмчик измят. 
Как скалы заманчиво-сыры! 
Как радостно пиньи шумят! 
Обрывки каких-то мелодий 
И шепот сквозь сон: “Нет, он мой!” 
— “(Домой! Ася, Муся, Володя!”) 
— Нет, лучше в костер, чем домой! 
За скалы цепляются юбки, 
От камешков рвется карман. 
Мы курим — как взрослые — трубки, 
Мы — воры, а он атаман. 
Ну, как его вспомнишь без боли, 
Товарища стольких побед? 
Теперь мы большие и боле 
Не мальчики в юбках, — о нет! 
Но память о нем мы уносим 
На целую жизнь. Почему? 
— Мне десять лет было, ей восемь, 
Одиннадцать ровно ему.